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Image © Lara Kantardjian. Words © François René | All rights reserved

Station poumon

Hors loges

Les dernières minutes gouttent dans les grains de sable d’une verrière de gare
Montand est mort mais la pluie continue ses claquettes

Sous la bulle un air dense chargé de particules de fer agresse les passants
Personne ne bronche

Les quémandeurs insistent
Les quais se remplissent comme des seaux les jours d’orage

Tous les quidams éructent des trams et des bouches
Les escalators charrient les agrippés aux mains courantes

Une odeur de chien mouillé plane
Des parapluies repliés pissent sur les dalles en granit trop lisses

Les matériaux grands usages sont usés
Les néons tiquent

Les portes automatiques

Les gratuits gisent

Les composteurs ingèrent
Je rentre les épaules

Remonte mon col
Ecolier au long cours et voyageur de première classe

Le tableau noir s’enfiche des retards
Les incidents sur la voie ne font plus chier les nouveaux suicidés

Un dans la foule qui se fout du voisin de banquette
Un monde de déplacés qui transvase son ennui du turbin au domicile

Et inversement

Un train de vie
Aux heures de pointes

Personne ne bronche

copyright©François René
26.11.2012